Het begon met vier woorden
"Ik hoor helemaal niets."
Ik heb die woorden door de jaren heen vast een paar honderd keer gehoord, altijd op het slechtst mogelijke moment. De hengel in de lucht, de camera draait, de hele crew houdt zijn adem in, en dan roept de regisseur dat hij niets hoort op de comms. Negen van de tien keer was het helemaal geen technisch probleem. Iemand, bijna altijd een regisseur, had op een gegeven moment zijn eigen ontvanger uitgezet en het vergeten. Maar je kon het er niet zomaar aan zien. De ontvanger zat in een klein stoffen hoesje, en de enige manier om hem echt na te kijken was hem er eerst uit te halen. En in zo'n situatie voelt de tijd die het kost om eindelijk te ontdekken wat er mis is als een eeuwigheid. (Voor iedereen die dit leest en denkt "zeg toch gewoon dat ze moeten wachten": ja, op sommige sets werkt dat. Op andere is dat geen optie. Ik spreek uit ervaring. Op dit moment is het precies 30 jaar geleden dat ik als 18-jarige geluidsman met mijn vader in de filmindustrie begon.)
Dat hoesje zat standaard bij elke Sennheiser G2-, G3- en G4-IEM-bodypackontvanger, en ik denk dat elke geluidstechnicus die er ooit een heeft gebruikt er een verhaal over kan vertellen. Je moest de riemclip door die smalle gleuf in de stof rijgen, en hij bleef constant vastzitten. Uiteindelijk stopte Sennheiser gewoon met ze verkopen, en de exemplaren die nog op sets rondzwierven verdwenen langzaam, productie voor productie. Sommige crews losten het op hun eigen manier op: ze gebruikten het hoesje helemaal niet meer en droegen de ontvanger onbeschermd. Dat maakte een einde aan het gefrunnik, maar creërde een nieuw probleem, want nu had de ontvanger helemaal geen bescherming meer, en onbeschermde ontvangers vallen. Bijna altijd bij regisseurs. Nooit bij scripts, voor zover ik kon zien.
Dus jarenlang zaten we vast tussen twee slechte opties. Een hoesje dat troubleshooten tot een kleine beproeving maakte, of helemaal geen bescherming.
Precies twee jaar geleden, na nog zo'n moment, ging ik eindelijk achter mijn computer zitten en opende mijn CAD-software. Ik was niet van plan iets groots te beginnen. Ik wilde gewoon een hoesje dat goed genoeg was om de volgende klus door te komen zonder weer zo'n "ik hoor niets"-drama. Het eerste dat van de printer kwam was dit felle neongroene blok, overal ruwe printlijnen, de antennekabel vastgehouden met een stukje tape. Ik was er zelf niet eens zo blij mee. Ik dacht: voor nu is dit prima.
Alleen bleef het daar niet bij. Ik raakte volledig door het idee gegrepen. Ik ging steeds weer achter de computer zitten, paste de vorm aan, printte een nieuwe versie, paste die weer aan. Prototype na prototype, tot ik op een dag iets had dat sterk leek op de CrabShell die we nu verkopen: een hoesje dat je één keer aandoet en nooit meer hoeft af te doen, met het batterijklepje en de knoppen nog volledig bereikbaar.
Ik had het idee onderweg al aan mijn broer Jonas verteld, maar hij had het nog niet echt gezien. Toen ik het hem eindelijk liet zien, was hij compleet verrast. Hij zei me recht in mijn gezicht dat hij niet had verwacht dat het er ook maar in de buurt zo goed uit zou zien.
De timing klopte bijna perfect. Ik stond op het punt om na de zomerstop te beginnen aan blok 2 van de remake van de Zweedse klassieker Astrid Lindgren's Seacrow Island, en Jonas ging zijn eigen productie in, My Name Is Agneta. We spraken af dat ik het prototype op mijn set zou testen, en hij op de zijne. We hadden op geen van beide producties lang nodig om tot dezelfde conclusie te komen: dit is niet zomaar iets dat we voor onszelf hebben gebouwd. Dit is een product.
Dat leidde tot een grotere vraag dan ik had verwacht. Bouwen we dit onder Ljudfadern, ons bestaande geluidsbedrijf, of beginnen we iets compleet nieuws om het gescheiden te houden? We hebben er een tijdje over heen en weer gepraat en uiteindelijk besloten dat een nieuw bedrijf meer logisch was. Een Zweeds aktiebolag oprichten kost wel geld, en het is makkelijk om comfortabel te blijven doen wat je al kunt, en dat was voor ons geluid opnemen voor de kost. Maar we besloten het er gewoon op te wagen.
Toen kwam het deel dat langer duurde dan we allebei hadden verwacht: hoe moesten we dit ding eigenlijk noemen? We wisten al vroeg dat we een krab als logo wilden, deels omdat een krab een hard schild heeft, wat ons wel toepasselijk leek, en deels omdat Jonas en ik altijd al een zwak hebben gehad voor de blokkerige 8-bit- en 16-bit-krabben uit oude videogames van de jaren 80 en 90. We hebben die weg lang bewandeld en de ene krab-gerelateerde naam na de andere afgeschoten. Niets bleef hangen.
Toen herinnerde ik me een scène uit The Simpsons. Homer staat met zijn auto vast in New York en koopt iets te eten bij een straatverkoper. Ik ga het niet voor je verklappen, kijk het gewoon zelf:
CrabJuice. Het had helemaal niets te maken met beschermhoesjes voor draadloze audioapparatuur, en precies dat was waarom het werkte. Zo'n rare naam blijft hangen bij mensen. Dus dat werden we: CrabJuice Accessories.
We hebben de juridische kant van het oprichten geregeld, een Shopify-winkel opgezet en ergens in december 2024 geopend, al rekenen we 25 december als onze echte startdatum. Twee dagen later, op de 27e, kwam onze eerste bestelling binnen, van een klant in Frankrijk. Het voelde echt magisch. Een paar uur later kwam de tweede binnen, dit keer naar Spanje. Sindsdien is het blijven doorrollen, en twee jaar na dat eerste, lelijke groene prototype bouwen we nog steeds verder op hetzelfde idee: aandoen, laten zitten.
Als je ooit een CrabShell voor jouw Sennheiser IEM-bodypackontvanger hebt gekocht: bedankt. Echt, jullie allemaal. Niets van dit alles was mogelijk geweest zonder jullie.
